20 de diciembre de 2007

Los conejos suicidas

Caray, cómo me ha gustado este libro. De tan bueno que no he parado de regalarlo, no porque quiera dar ideas de cómo acabar con mis amigos, no es eso, si no por ese toque de humor negro que todos llevamos dentro.
En este link tenéis más. A disfrutar: http://biboz.net/bunny-suicides/

11 de diciembre de 2007

Arcade Fire - Neon Bible live in an elevator!

Pedazo de canción del mes!!!

10 de diciembre de 2007

[REC]

Ayer fui al cine, por fin, para ver esta película antes de que me la estropeasen más.
Antes del estreno sólo sabía que había triunfado en Sitges, que daba miedo realmente y que las críticas eran espectacularmente positivas. Después lei una en Supernovapop que me destrozaba parte del efecto sorpresa que me gusta mantener antes de ver una peli, cuanto menos sepa mejor. No entiendo los anuncios de comedias en los que el squetch estrella aparece reiteradamente y para cuando vas a ver la peli ya no te hace gracia. Así que había evitado, incluso, ver el trailer promocional.
¿Y cómo hago una crítica de lo que sentí ayer sin estropearla a quien me lea? ¿Sin saber si decir esto o lo otro puede destrozarle el factor sorpresa a alguien? Pero es cierto, porque sabía que iba de zombies estuve más en tensión, sabiendo que que no era nada, pero que nada bueno, que una vieja empezase a morder a policias a los diez minutos de empezar.
Si os han dicho que el ritmo de la película es trepidante, que te arranca algún chillido del susto (en mi caso con bote en el butaca incluido) pues es cierto. Película con grandes persecuciones, rápidas, bien planteadas, con un efecto de verosimilitud gracias a la cámara subjetiva y con una selección de actores más que afortunada: el matrimonio de ancianos es tierno y, no me cansaré de repetirlo, veraz, porque todos ellos actúan con la torpeza de quien, sin experiencia, sabe que le están rodando. ¡Y no cuento más! Que probablemente estamos ante una de las pelis de la temporada.
Y ahora que tengo un gato negro en casa a ver cómo duermo tranquila sin imaginar que muta en un zombi a media noche, como el gato de Pet sematary.

27 de noviembre de 2007

17/11/07: Gogoll Bordello en Madrid

Qué mejor que curar un catarro que sudar un poco. Pues eso es lo que hicimos en el pedazo de concierto que dieron este grupo de gitanos punkarras: sudar como desalmados. Una canción tras otra, sin demasiada pausas y sin charlas que pa qué más, un bis, eso sí, y mucho ritmo. Juanito y Ricardo haciendo gansadas, que para eso eran los más grandotes, Rafa dejándose llevar, y Pedro sin poder resistir más de dos canciones en la olla.
Huellas de que aquel fue un buen concierto: un moratón en el brazo y un cabezazo en el labio.
Luego una cenita en el chino del parking de Plaza de España y a la cama que al día siguiente tocaba Rastro y caracoles en salsa

29 de septiembre de 2007

Night Mary

En la Universidad de Cornell van a impartir un curso sobre Monstruos en la cultura occidental, dentro del Master en Humanidades. Desde luego es difícil elegir entre toda la gama de posibilidades. allí han optado por Drácula y los Expedientes X. Sin duda hay muchos más, dependiendo de la definición que a la palabra "monstruo" queramos dar. Esta semana me he centrado en la lectura de unos comics la mar de interesante. Empezando por este relato de terror, del que me imagino que La Celda, peli de Jennifer López, tiene mucho de esta historia: una chica que es capaz de meterse en los sueños ajenos. Porque por monstruos podemos entender demasiadas cosas, desde deformidades como El hombre elefante a cualquiera de los cuentos del Bestiario de Cortázar.
Y para monstruos, donde cabe la dudo de quiénes son tales freaks, si los pobre muchachos o sus padres, con esa rabia sin motivo, en los Freaks de Hertlands. Me encanta que no den explicaciones de por qué sucede lo que sucede. Los hechos asombrosos no tienen por qué tener una lógica. Y me gustan los dibujos, donde los rostros de los personajes son tan expresivos como actores, y los colores nos muestran el aire tan axfisiante como la propia narración nos cuenta. Por eso me gustó menos La casa del confín de la tierra. Basado en un relato de Lovecraft queda mal hilvanado, ambiguo e ilógico.
Mucho mejor es la narración de Ojo, donde una niña adopta a un bicho realmente feo, y adopta a la madre del bicho como suya propia, pobre huerfanita. Uma historia sobre la muerte, la infancia y las relaciones (no amorossas, claro, sino en general). Porque los niños no eligen a las amistades por las mismas razones que los adultos, desde luego. Pero tampoco pueden controlar las encesidades afectivas en un momento dado. Interesante planteamiento y más interesante el desarrollo psicológico de la trama.
El ladrón de días es el otro de la colección de Made in Hell de Norma Editorial, buenos dibujos y buena historia. Creo que estos cómics realzan valores y características de los personajes difíciles de desarrollar, quizá por eso nos atrapan, y quizá por eso nos lleva a terminar leyendo sobre héroes. Ya iré investigando sobre esto pero desde luego niños con un valor y una inteligencia poco usual, con una capacidad de adaptarse y tomar la inicativa, decisiones arriesgadas, que ya me gustaría verlo en la vida cotidiana. Quién sabe si esto termine llevando a una investigación en profundidad. Estaría interesante...

24 de septiembre de 2007

23 de septiembre de 2007

Neverwhere de Neil Gaiman

Tener la llave de la realidad para entrar y salir, llegar a Madriz de abajo, o a Londres de abajo, ver lo que hay debajo del Retiro o pasear por estaciones fantasmas. La historia interminable, Mirrormask, El Mago de Oz, Borges, Millás o Auster. Realidad o ficción, una de las grandes dicotomías de nuestro tiempo. Sueños que se confunden con la realidad o que son tan reales que nos invaden, las fronteras se rompen y en mi mano aparece un pétalo de rosa al amanecer, un pétalo que arranqué a la luz de la luna en un pantano lejano. Monterroso, Cortázar, Cooper. Seguramente conozcas más autores, más títulos que juegen con lo real maravilloso, con lo mágico, aquellos que piensan que nos merecemos un mundo con algo más que cemento, tráfico y malos modales. He puesto pétalos de rosa blanca adormanado mi mesa en el comedor, una lámpara de papel de corte oriental en la esquina y no ha parado de llover sobre el mar, mezcla de un azul turquesa y un gris ceniza casi imposibles. He lído a Gaiman hasta agotarme la vista, hasta dolerme las rodillas de estar acurrucada en mi sillón de cuero negro. La soledad de la tarde del domingo ha sido bella con estos elementos. Andas lejos pero tengo tu libro en mis manos y me gusta sentir así tu calor. La traducción ha sido realmente mediocre (traducir her o his con el neutro suyo provocando en castellano una ambigüedad de la que el inglés carece es estúpido), la narración contiene elementos manidos: el personaje externo que será la clave, la heroina de la que depende todo, la lanza con la que matar a la bestia, el traidor, el engaño, los malos salvajes, elementos que recuerdan a los relatos fantásticos tradicionales, a Wilow, Dentro del Laberinto, Cristal Oscuro o La guerra de las Galaxias.
Lo reconozco, a pesar de la edición, me encantan estas historias.

19 de septiembre de 2007

Las ovejas de Glenkill de Leonie Swann

Aparece muerto un hombre esa mañana en el prado. Sus ovejas claman justicia, auqnue no están seguras de lo que significa esa palabra. Por suerte el muerto, su pastor, les leía cada tarde una novela. Y les explicaba algunas palabras para que lo entendieran todo mejor. Por eso deciden investigar quién le mató, quién le clavó una pala en medio del pecho.
Excelente primera novela de esta joven, tiene mi edad, alemana. Sólo un pequeño error de traducción, al comienzo del segundo capítulo. Y memorable el diálogo en que deciden que Satán no puede ser el culpable, es un burro aparentemente pacífico, en todo caso Dios, que, por alguna extraña razón, no le cae bien a ninguna oveja.
Un libro divertido, atrevido, y que me quita una sugerencia que me hizo un amigo el otro día: que un gato narre una historia. Lo malo de intentar ser muy original es que sólo se le puede ocurrir a uno y el primero gana. Creo que en las ciencias pasa algo parecido...
Muy recomendable, por lo menos un siete.

15 de septiembre de 2007

Death Proof de Tarantino

¿Os acordáis de esas pelis de acción, de artes marciales o de detectives que cuando terminaban sólo se os ocurría seguir jugando con vuestro hermano? Lo peor eran las de artes marciales, claro, porque terminaba cobrando y llorando. En mi caso, mi hermano me sacaba cinco años y una cabeza y media. Pues ver una peli de Tarantino me deja ese sabor de boca, el de querer un poco más, el de aprender a dar mamporros para parecerme a alguna de las chicas fuertes, ingeniosas y tremendamente atractivas que aparecen. Me ha encantado el detalle de grabar con color Deluxe, de mantener la estética, de la multitud de referencias y autoreferencias sobre cine, películas, por supuesto, y diálogos propios, para muestra la foto. Así que cuando la veáis no os perdáis detalle, porque hay guiños para todos lo públicos, a Kill Bill varias veces, pero también a las otras.
No me cabe ninguna duda, este tío es un crak.

2 de septiembre de 2007

En Picado de Nick Hornby

¿Qué es lo que hace que te levantes cada mañana? ¿Qué es lo que te impulsa para seguir viviendo? ¿Y qué es lo que te lleva a lo alto de una azotea para querer saltar desde ella? El nihilismo más absoluto me dice que dejar pasar los días es una manera de esperar a la muerte. Mi abuelo así me lo decía poco meses antes de morir. Trabajas para pagar las facturas, el alquiler, tus libros, un poco de ropa y una cena de vez en cuando. Dejas pasar los días sin que nada pase, almacenando experiencias, algún conocimiento nuevo y mcuha rutina. Puede ocurrir que vivas una situación extrema, algo horrible, y que pierdas cualquier visión de futuro. ¿Pero de qué futuro hablamos?
Hornby no escribe una novela con la que me identifique con algún personaje, en absoluto. Probablemente no tenga nada en común con ninguno de los cuatro personajes de la novela. O quizá sí. Quizá sea el músico que sin su grupo y sin subir a un escenario ya no tine sentido su vida. En realidad eso da igual. La novela es ese Hornby de personajes confusos, que no saben a dónde van ni de dónde vienen, que en un momento de sus vidas se lo tiene que replantear todo. Es el Hornby de Alta Fidelidad, con algo menos de música entre sus páginas pero con aquellas referencias que demuestran lo melómano que es. Y debo reconocer que me encanta ese finísimo humor inglés que me hace sonreir. Un humor inteligente y lleno de juegos de palabras. Así que si podéis leedlo en inglés.
Puntuación: ummmm, un seis, lo que no deja de ser una puntuación bastante alta si en mi escala suponemos que un diez serían Cien años de Soledad y El nombre de la rosa.

24 de agosto de 2007

Caótica Ana de Julio Medem

No sé por qué me da la sensación de que algo falla en esta película. La actriz recuerda a Emma Suarez, a Silke o a los tremendos ojos de Paz Vega, así que por físico encaja perfectamente en una peli d eMedem. Pero no alcanza a la fluidez, naturalidad y frescura que aporta Bebe. Quizá porque no tenga experiencia. Desde luego su actuación deja fría e indiferente a una fiel seguidora de este estupendo director.
El planteamiento es interesante y el juego de colores en la ropa, y en el pelo de ella, en su forma de vestir, y en la cuneta atrás acompaña: cuanto más profundo buceamos en el interior de una persona más ngro lo podemos llegar a ver. Desde luego la escena en NY con el artista saharaui deja mucho que desear. Y la lucha entre lo femenino y lo masculino en la escena del hotel se desarrolla de una forma algo forzada, sin demasiado sentido dentro de la trama general de la película. ¿Ella deja de pintar y se dedica a hacer creps?, ¿por qué?, ¿porque está deprimida?, ¿porque está tan alegre como al principio de la película viste toda de negro? Y si jugamos a auqe el hombre representa la guerra frente a la fimidad que se caga en él ¿por qué no reacciona de otra manera?, ¿por qué no muere? ¿qué elección vital elije? Ya que el amor de su vida es un imposible, ¿cuál es su vida? Me gusta el diálogo que tienen los tres en la cueva al principio: todos poseemos algo de historia en nuestro interior, en nuestra memoria colectiva. En el caso de Ana, ella en realidad sí ha vivido todas esas vidas, pero ¿qué hace con todo ello? Realmente es el desenlace lo que no encaja. Aparentemente alguien con la inquietud artística como para pintar al profundizar en el caos seguiría pintando.
Sin duda lo más atrayente para mí es uno de los temas que aparecen en la trama, cómo a través del arte ves el mundo, lo rehaces y lo narras de otra manera, siendo el mismo pero totalmente diferente, cómo se viven de otra manera las relaciones personales, con distinta intensidad, con otros enfoques.
En fin, que cada uno ve lo que está dispuesto a ver, y a mí el optimismo del final no me dice ná.

18 de agosto de 2007

So Broken

Esta canción me emociona demasiado.

14 de agosto de 2007

10/08/07: Feria de Málaga

Me gusta conducir, pero mejor sola, claro. Las probabilidades de encontrarte energúmenos propensos a ser donantes de órganos aumentan con el aumento del tráfico. Por eso me gusta la campaña publicitaria de la D.G.T. que hay ahora en televisión: la que focaliza la distancia, o la falta de, de seguridad como forma de provocar un accidente. El sábado pasado a la altura de Alicante, un gilipollas comenzó a comerme el culo. Y el caso es que el tráfico era denso, por lo que cederle el paso era realmente complicado, implicaba decelerar y esperar a que alguien me cediese un hueco para meterme en la derecha. A la velocidad que iba, 120 km, adelantaba sin ningún problema a los coches de mi carril derecho, función establecida en el carril por el que conducía. El impresentable de detrás decidió pasar al carril derecho e intentar adelantarme por la derecha. No sólo está prohibido, sino que me obligó a dar un frenazo y dejarle pasar, ya que su ostentoso Hammer me hubiese destrozado. En realidad, y tal y como dice mi querido Reverte, el pobre se matará en la siguiente curva. Lo único que espero es que no me lleve a mí.
Pero ese comienzo de viaje no me desilusionó en absoluto. Sabía a dónde me dirigía y lo que me esperaba. Y así fue. Málaga no será la ciudad más bonita, pero sin duda es una de mis favoritas: según aparqué la lado de la Plaza de la Merced y salí del coche con mi ropa arrugada y mal oliente un par de chavales se me quedaron mirando, uno le dio un codazo al otro y le dijo, no precisamente entre susurros, “está buena”. Claro que no pude evitar sonreír. La escena se remató cuando me gritaron “¡Guapa!” desde el otro lado de la calle y yo no pude contener una carcajada y un muy educado “Gracias”. Esta ciudad es así: alegre, divertida, hospitalaria, sencilla.
Y lo malo es que todo ello es adictivo. Estoy deseando volver.

6 de agosto de 2007

The Horrors She Is The New Thing

Por la canción y por los dibujos.

4 de agosto de 2007

3/8/2007: Concierto Rhodius

Me encanta coger el coche para ir a un concierto. Voy poniendo música para entonarme, a veces la del mismo grupo, otras del mis mo estilo. Esa misma noche tocaban en Murcia Los Planetas y Lori Meyers, así que en secreto homenaje por no asistir puse el Viaje de estudios de camino.
Las festas de Sant Roc se celebran al lado de una pequeña ermita y si no llega a ser por los Rhodius ni me entero que existe en Altea, el tursimo religioso y yo andamos algo reñidos.
Cuando llegué aún se estaban preparando, y los que tocaban eran para darles de comer a parte, un pequeño grupo de rock metal con dos cantantes, ¿por qué? pues por no dejar fuera a un colega, supongo. En fin, que las fiestas de pueblo es lo que tienen. La cerveza gratis que daban los organizadores hicieron pasar la peor versión del Highway to hell que he escuchado en mi vida, con coros del público incluídos.
Los Rhodius se vistieron de gala, con camisa negra y corbata, para hacer su aparición. Tocaron como nos tienen acostumbrado, cada día un poco mejor: David cada día más suelto; Jorge derrochando pasión; Penya impresionante a la batería, algo despistado con los coros pero un showman en estado puro; y Fako imperturbable, sin contar que dejó de tocar para saludar a su primo y que en casi se pierde el bis.
Tocaron sus canciones (he de reconocer que su vesión de La odisea con "maligno" en vez de "diablo" no gana pero es divertida, en claro homenaje al incombustible Zanussi) y alguna versión: impresionante el tema Diario Pop, realmente cañero, con unos coros de David que no me esperaba.
Tocaron bien, sonaron mejor desde que le bajó el pedo a Penya y resolvió los problemas de afinación Jorge con la guitarra, por fin sus solos se oyeron altos y claros y no mutearon a los de David. No sé por qué cuesta tanto sincronizar las guitarras para que suenen diferenciadas y a la vez, de nuevo las dos primeras canciones parecieron pruebas de sonidos, con bajadas y subidas de volumen de todos los instrumentos. Es lo que tiene el directo, claro.
Fiel fan de los Rhodius el viernes que viene más: Festas de Sanl Lorenç en la platya de l´Olla.

3 de agosto de 2007

Devendra Banhart Summertime

Me encanta como baila este tío. ¿Podré moverme así esta noche en el concierto de Rhodius?

1 de agosto de 2007

Un minuto de silencio, por favor.

Dice mi madre que los famosos mueren de tres en tres. Y es triste ver en los periódicos que es así. Me gustaría saber tanto de cine como para comentaros una a una cada película de Antonioni o Bergmar. Pero mi capacidad de desgustar películas se centra en historias y personajes, ni movimiento de cámara ni montajes. Me puedo quedar maravillada con Memento y darme cuenta del juego narrativo que provoca el montaje en sí mismo, como en Pulp Ficcion o alguna otra desde entonces. Me puedo quedar maravillada de que sea la propia consecución de imágenes la que nos narre una historia, sin necesidad de palabras. sin duda no tengo otra que remitiros a los críticos que sí saben, o a la deveteca más cercana, a Ficciones o a 8mm. Donde más os guste para dedicarles ese minuto de silencio que se merecen aquellos que hacen de este mundo algo má bello.

29 de julio de 2007

De camino a Madrid

Un Alicante Madrid en coche puede ser uno de los viajes más aburridos del mundo. Autopista, autopista, peaje, baches en Castilla La Mancha, unos cuantos camiones y un paisaje duro, de matorral y roca en este verano caluroso. Pero puede ocurrir que quieras apurar el depósito antes de echar gasolina por aquello de que paga la empresa, mejor llenarlo. Puede ocurrir que te aventures por una salida de gasolinera y no aparezca nunca la gasolinera, pero sí una posta del siglo XVII, preciosa, una carretera entre montañas, llena de vegetación, y que a eso de las tres de la mañana se te cruce un ciervo, (¡un ciervo en el siglo XXI!, y yo que les había estinguido en mi imaginación), una ardilla roja, un de gato solitario, una mujer vestida de negro, con el pelo cano, paseando una cosa peluda y negra, una bruja, pensé, y yo con las largas, como para no verme, en mi Golf negro. No sé si me llegó a mirar, pero lo pareció. Desde luego no hace falta un cuento de hadas paa sentirse una princesa en apuros. Y el príncipe sigue sin aparecer, menos mal que en el siglo XXI las princesas nos conducimos solas.
Y a las pocas horas estaba divina trabajando en Boss.

13 de julio de 2007

Festival de cine de L´Alfas del pí: Bajo las estrellas

Ópera prima, basada en una novela, buenos personajes, buen diálogo, buenos actores. Sigo pensando que entre los 30 y lo 40 es la mejor edad para todo, incluído para actuar. Algunos consiguen que sus cuarenta y luzcan igual de bien, y es que la madurez es un grado. Alberto San Juan es uno de mis actores favoritos desde que le vi en una modesta obra, en un solitario verano en Madriz, de su grupo Animalario. Ahora que ya no hacen obras modestas sino radicales terremotos contra el sistema donde sólo ellos se hacen responsables de preguntarse por qué tenemos rey en una democracia donde ese tipo de preguntas públicas siguen siendo tabú, (uf, respiremos después de una frase tan larga), ahora, digo, no sólo me parece que borda su papel, éste y el Sade que estrenó el pasado invierno, sino que está más guapo que nunca. Caray, cómo disfrutamos las mujeres de una película con un buen actor buenorro. Lo malo es que tengo la tendencia de enamorarme en los primeros cinco minutos de película, de él, de su hermano Lalo, con esa gran nariz vasca, o de la sonrisa del prota de Tu vida en 65 minutos, que me tiene fascinada desde que le vi.
Alberto San Juan, Julián Villagrán (el tremendo Contra de Bienvenido a casa, ya decía yo que me sonaba su cara, me costó un día acordarme de él, pero esa nariz es difícil de olvidar), y Emma Suarez, junto con una niña de 8 años que le da el contrapunto a Alberto nos cuentan una historia muy nuestra, de alguien que reniega de sus orígenes pero que no puede escapar de ellos, hasta que asume quién es, hasta que se deja de mentir a sí mismo. Un regreso a casa a pie, la mayor pare de la peli se la pasa o a pie o en un tractor, ese toque de humor tan nuestro también. El propio director nos dice que es una road movie a la navarra. A mí me parece más bien que toma elementos del cine americano, como casi todo el cine europeo, para hablar de nosotros, de nuestro desapego a los padres que no nos aportan nada y que su muerte nos deja indiferentes ("-Es ley de vida. -Qué carácter el de este chico", viene a decir en un momento de la película), de un intento ded vivir la vida como se puede, a trancas y a barrancas, equivocándose como se puede y arreglando las cosas como buenamente nos dejan. Un personaje aparentemente extraño pero terriblemente cercano.
Qué semana de festival, ay, qué pena que se esté acabando,.

12 de julio de 2007

Festival de cine de L´Alfas del pí: Half Nelson

Sí, es la historia de un profesor de historia en un instituto lleno de negros. Y es adicto al crack, en fin, que nadie es perfercto. Pero nos cuenta una historia de amistad, entre un medio blanco que da clases de dialéctica social, de derechos civiles, de activismo político. Buena mezcla, ¿no? No deja de ser una muestra de la pequeña realidad de una adolescente negra: padres divorciados, madre policía de NY, hermano mayor en la cárcel, profe de historia yonqui. Un poco de realidad, un poco de ficción. Otra buena película que merece ser vista.

11 de julio de 2007

Las Nits del Mediterrani: Horacio Icasto y Ara Malikian

En realidad me hubiese gustado poner la foto del bajista del cuarteto que acompañó a Icasto anoche. El escenario fue inmejorable: la ermita de La Nucia, en plena noche, qué pena del aire y del frío. Tocaron temas compuestos por el argentino, con fuerza y con pasión. Unos solos espectaculares. Echaba de menos un buen concierto de jazz. El de anoche fue realmente bueno, aunque reconozco que Icasto no está entre mis favoritos (Gonzalo Rubalcaba, Jammi Cullun o Valdés, sí) y que me faltó algún tema de Piazzola, acostumbrado como estamos a que esté en su repertorio.
Comenzó con una apuesta arriesgada, un largo tema de free jazz con multitud de disonancias, con el que costó meterse al público en el bolsillo. La versión jazz de Ravel también me pareció que sólo la apreciaban los estudiantes de conservatorio que estaban entre el público. Pero con el tríptico Invierno Terrible, ¿Por qué? y Eperanza tanto el contrabajista, como el batera y el propio Icasto arrancaron más de un "bravo" espontáneo entre el público con sus respetivos solos. También la actuación del armenio Ara Malikian fue sobresaliente, aunque el sonido de su violín quedaba algo ahogado frente al trombón.
Ummm, tanto placer me va a matar...

10 de julio de 2007

Festival de cine de L´Alfas del pí: Llach, la revolta permanent

Es jodido ver cómo en la historia de España hay multitud de puntos negros y de lados oscuros. Cuando estuve en Argentina en el 2000 todavía Busi andaba amenazando e intimidando como si tal cosa. Poco después era el juez Garzón el que le juzgaba por crímenes de lesa humanidad. Y allá se quejaban de que fuera la justicia extranjera y no la propia quienes se ocupasen de su pasado. Aquí tuvimos a un personaje llamado Manuel Fraga, que el 3 de marzo de 1976 ordenó asediar una iglesia llena de civiles, les cercaro, les metieron bombas de humo para obligarles a salir, y cuando intentaban escapar dispararon con fuego real. Cinco muertos, dos de ellos con tan sólo 17 años, y más de cien heridos de diferente gravedad. Nunca se ha pensado en juzgar a Fraga por aquellos hechos, cuando ya Franco había muerto, y se le ha dejado gobernar en Galicia hasta que no ha podido más, por su edad. En ningún momento dentro del partido se ha pensado que no era una imagen muy democrática tenerle en sus filas. Lo que da que pensar.
Aquella noche Lluis Llacha compuso una de sus mejores canciones. Este documental narra los hechos de Vitoria-Gazteiz, la trayectoria musical de Llach y termina en el recital que dio el 3 de marzo de 2006.
En la sala estuvimos sólo aquellos a los que nos interesa saber. Supongo que este tipo de películas no se ponen en la playa, alguno todavía es capaz de rajarla para que no veamos, para no saber, para silenciar.

9 de julio de 2007

Festival de cine de L´Alfas del pí: Emmas Glück

Qué gran película: me hizo disfrutar, reír, llorar, ¿qué más puedo pedir? Una historia no sólo sobre la soledad, no sólo sobre el amor, no sólo sobre la ternura. Me gustan las historias donde sientes que los personajes son seres complejos sin necesidad de que les pasen cosas tortuosas, o que sus vidas sean una asco, aunque el hecho de morirse de cáncer es suficientemente dramático. Pero aún así consigue que salgamos con una sonrisa en la boca. Emmas Glück consigue transmitirnos, sin grandes derroches de diálogos que nos expliquen nada, no es necesario, toda la ternura, los cambios emocionales y la evolución del personaje gracias a la increíble mirada de Jördis Triebel, una actriz que consigue llenar la pantalla, no sólo por su volumen, sino por su expresividad. Y qué grande el personaje de Hans, el policía del pueblo, eternamente enamorado, sospechando y sin querer ver, paciente, constante. Y vale, el final es previsibles, es más, todo el guión lo es, pero lo perdonaremos por una factura más que correcta, que estamos harotos de ver malas películas donde se ve hasta la jirafa en algunos planos (véase Pura Sangre).

8 de julio de 2007

Festival de cine de L´Alfas del pí: Pura Sangre

En la primera semana en la facultad tuve la suerte de conocer a Alicia Redondo. En su primera clase nos dijo algo que se me ha quedado marcado: que nuestra forma de leer no volvería a ser virgen, nuestros estudios nos pondrían unas gafas pesadas que nos obligaban a hacer un doble esfuerzo para recuperar el placer de leer. Supongo que eso se puede extrapolar a cualquier área de conocimiento y que cuanto más conoces un arte más cuesta encontrar algo realmente bueno. Supongo que mi forma de leer no es virgen. Y creo que algo parecido me pasa con el cine. Aunque no haya estudiado montaje, ni encuadres, ni producción, he visto tantas películas que cada vez me cuesta más encontrar una que realmente me diga algo. Mi comienzo del Festival ha sido mediocre. Pura Sangre es una película con una buena fotografía, claro que es fácil conseguir buenos planos paisajísticos en un país como Argentina. La música, salvando las deficiencias de audio de la sala, merece un aprobado, el sonido de un buen piano ayuda a que los paisajes se vean más lindos. Narrativamente la película es un fiasco. Hora y media en al que no nos cuentan nada: el típico drama rural con niño, guapo y resultón, sin ninguna tensión dramática, ni hay misterio que resolver detrás de la puerta, ni un verdadero padre que descubrir, un secreto en el corazón, en fin, cualquier cosa. Así que los días pasan, el niño se aburre, el perro no hace caso y se escapa de cámara en una dirección inesperada, deberían haber puesto al dueño más cerca de la acción. ¿Y qué aporta narrativamente la escena en que se cuenta el descubrimiento del piano? ¿es significativo o simplemente el tipo estaba aburrido y quería meter un plano distinto? Y por supuesto la vecina con el hijo minusválido, que igual podía haber sido una niña que se hiciera amigos, se cayera ella al río, la salvase el abuelo y se viese que no es un ogro. Yo qué sé, pero que pasase algo en hora y media, por favor. Hoy más.

3 de julio de 2007

29 de Junio: Delco + Farrah

En ocasiones asistir a un concierto puede llegar a convertirse en un auténtico viaje. Javier se levantó el viernes por la mañana con pocas ganas de trabajar y con muchas que diesen las diez de la noche. A su jefe ya le había dicho que ese día tenía que salir antes, que una amiga le había invitado a pasar el fin de semana en la playa y quería evitar el atasco consiguiente. En cuanto mencionó la palabra “chica” todo fueron facilidades y complicidades, lo que irrita enormemente a Javier. Esa manía tan masculina de vanagloriarse por el mero hecho, la vaga idea, de que uno de su especie vaya a echar un polvete. Y para colmo si se explaya en decir que son sólo amigos los colegas se le ponen pesados, no paran de insistir, de guiñar el ojo y darle palmaditas en la espalda. Sólo falta que me regalen condones, pensó. Las dos primeras horas de viaje se le hicieron eternas, muerto de cansancio por el madrugón mañanero, casi se queda dormido al volante. Menos mal que sonaba Nada Surf en su radio. Luego, en seguida, Alicante, el mar, la autopista, la playa. Y una hora más hasta Valencia después de recogerme en mi casa. Un quiché de verdura, una coca-cola y a seguir ruta, pero, esta vez sí, con el gps, que sino a ver cómo encuentras la sala en una ciudad que no conoces de nada. Cuando llegamos a las diez, justo cuando estaba programado, los Delco estaban haciendo las pruebas de sonido. Así que el concierto empezaría tarde, como siempre en esta zona. No hemos asistido a un solo concierto puntual a este lado del Manzanares. La cena fue extraña, parecía que la mitad de La Bodegueta iba a asistir al concierto, tanto indie, tan jóvenes, tan guapos. A las once y media nos metimos en la sala y allí estaban, en la entrada, con una enorme sonrisa y agradeciéndonos el ir a verles. Qué caray, gracias a ellos por ser tan majos, que no todo el mundo es capaz de bajar del escenario a saludar después de haber ganado el Proyecto Demo. He de reconocer, personalmente, que los conciertos en sala pequeña me fascinan, prefiero esa sonoridad rotunda, ese calor de las pocas personas que comparten un gusto más allá de las modas. Lo que no ofreció Pearl Jam, a pesar de que lo considero uno de los mejores conciertos a los que he asistido, en Madrid, todavía me pregunto qué carajo hacía aquel rapero sevillano delante de mí a parte de destrozarme los pies. Empezaron con Stopped clocks, un estupendo sonido de piano acompañando a la más estupenda voz de Manu. Mostraron el repertorio completo y nos adelantaron un tema nuevo. Y, por supuesto, sigo emocionándome con el violín de When you think I´m gone o con la voz vibrante de Manu, cuando se queda solo con su guitarra para lucirse. Hasta Pablo no pudo reprimir el comentario: “No sé lo que opinaréis vosotros, pero a mí este tío consigue emocionarme”. Y tanto. Consiguió emocionarme más en Benissa, cuando sí nos callamos todos e hizo su tema sin micro, y diciendo que no con la cabeza, que no pidiesen silencio, que su voz era suficiente, que el no merecía tantos honores como un auditorio en silencio por él. Sí, lo merece. Lo que no entendieron las pocas personas que había en la barra del bar y no se callaron, y a pesar de la niña mona que estaba delante de mí y que mostró al grupo su opinión con un discreto bostezo. Hubiese sido un milagro que un viernes por la noche se callase la sala entera. Manu hizo un par de intentos de presentar a los Farrah, supongo que debía de pensar en otra cosa, o en otra chica, no la del bostezo, porque no paraba de decir que vendría a continuación un tremendo grupo llamado Delco. A mí me hubiese gustado, desde luego. A continuación vinieron los Farrah con su divertida música con la que no puedes para de bailar. Acordes alegres, despreocupados de un power pop que no para de recordarme a American Pie, con no sé qué conexión psicoanalítica, porque el cantante de californiano sólo tiene las influencias, clarísimas, de la parte más simple de los Beach boys, la de los coros y los acordes mayores, no la de los tremendos cambios de ritmos de sus mejores temas. Y de la más simplista influencia del pop británico, esos comienzos que nos recuerdan a los Beatles menos profundos y más ñoños. Así que si no os ha quedado claro, cada música para cada ocasión y si en mi casa escucho a Delco para mimar mis oídos en el coche escucho a Farrah. A cada cual lo suyo o, como diría mi madre, que es muy cañí ella, “ca uno e ca uno y dios en la de tos”. Vete tú a saber qué quiere decir pero creo que viene al pelo. Y de vuelta a casa en la autopista con Nueva Vulcano, Los Planetas, Maga, Yo la tengo, Wilco. Una horita de buena música en la que acurrucarse antes de ir a dormir. ¿Quién puede pedir más para ser medianamente feliz?